Потерянный

Курю сижу. Рядом. В мою сторону не смотрит даже. Только если украдкой. Все равно ничего не скажет. А тут и добавить нечего, уже давно обоим все ясно. Что есть "Я", есть "Она", но больше нету "Нас". И, кажется, стало прохладней в этой прокуренной кухне: то ли погода портится, то ли сердца потухли. Глотаю все больше дыма с каждым ее новым всхлипом. Плачет так тихо-тихо . Довел опять. Доволен? Псих.

Уже не помню ту фразу, которая так задела. Тут, скорее всего, гордость, а это уже совсем другое дело. И, за нее, к сожалению, каждый чем-то платит. Будь то золото, платина, или числа на циферблате. Но тут пусто теперь. И только сгусток терпения, к которому пробирались последнее время сквозь тернии. Мы спотыкались, и падая, хватали воздух руками, а вместо помощи - люди просто доставали камеры.

Смеясь, называли мои работы бредом. Они не правы, прав Достоевский: Каждый кому-то или кем-то предан. А я по-прежнему пачкаю блокноты ночами. Куда-то иду, пытаюсь чего-то достичь, начинаю с начала. Все то, что мы сломали, а другие не смогут построить. Знаю, что не достоин, кого бы ты из себя не строила. Пожалуйста, береги себя, и не удаляй мой номер. Если что, звони, ты всегда будешь вовремя.

[29.08.2017]