У меня в шкафу летает моль,
Я её покоя не нарушу.
Так порой съедает душу боль.
Не травить же зря за это душу?
Мой последний галстук моль доест,
Но отбросив к дьяволу бемоли,
Я возьму с собою соль диез,
Как в далёкий путь щепотку соли.
Будет снег под пятками хрустеть
Иль песок, такой же хрупкий, зыбкий.
Под рукой всегда волторны медь
И мундштук загадочной улыбки.
В шкаф - бемоли, в шаткую юдоль,
Наполняю небо полонезом...
И в душе моей стихает боль.
Это моль становится диезом.
Моль
© Copyright: Марк Постернак, 2017
Свидетельство о публикации №117082903645
Свидетельство о публикации №117082903645
Рецензии
Счастливчик!
Это просто - моль!
Её подкосит и бемоль.)
Куда сложней -
В шкафу - скелет.
Тогда придётся брать стилет!)
Улыбаюсь.)Света.
*****
Освободит тебя от боли
И от назойливости моли,
Всего одна твоя строка.
Но прогремит - на все века!
Светлана Ганиуллина 29.08.2017 22:04 • Заявить о нарушении
Это просто - моль!
Её подкосит и бемоль.)
Куда сложней -
В шкафу - скелет.
Тогда придётся брать стилет!)
Улыбаюсь.)Света.
*****
Освободит тебя от боли
И от назойливости моли,
Всего одна твоя строка.
Но прогремит - на все века!
Светлана Ганиуллина 29.08.2017 22:04 • Заявить о нарушении
Во-во! Ведь пишешь - когда болит. А когда хорошо - не пишется. Да и лень).
Спасибо за оба экспромта, Светик.
Марк Постернак 30.08.2017 09:58 Заявить о нарушении
Спасибо за оба экспромта, Светик.
Марк Постернак 30.08.2017 09:58 Заявить о нарушении
На это произведение написано 5 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.