Стаканчик пригуби...

                “Коль просится душа в полёт –
                Пиши стихи.
                И никого не слушай!
Они, известные поэты, мэтры,
Конечно, тоже хороши.
Здесь спору нет.
Им помогали Музы.
А кто тебе прошепчет на ухо сонет?”

Такой тирадой Ангел, мой хранитель, меня утешил.
Он за плечом моим, за правым.
               Уж много лет.
Всю жизнь я чувствую его поддержку.
         Он мудр и тих.
             Не надоедлив.

Утешил, когда хандра напала на меня.
Во сне я поделился с ним обидою, что
Не читают моих стихов.
                Никто!
Рецензий нет.

Ну, да!
Не Пушкин!
     Не Брюллов….
            Не Грибоедов!
                Не Даргомыжский даже!
И не тачаю сапогов.
Но, право, скучно жить, когда тебя
            За пятки не кусают!

              Он засмеялся.
- “Брось! Не грусти.
            Стаканчик пригуби.
                Закушай мармеладом.
Хандра пройдёт.
           Пиши! Пиши!
Твои стихи Я на досуге почитаю,
И посмеюся (sic!) от души”

На этом и закончил, как отрезал.
Меня легонечко толкнул в плечо.
Ах! Златоуст - мой добрый Гений.
Таких друзей нам не найти в столице,
Где на страницах слышен хруст костей.
          Ну, тех, кто пишет вирши.

                Проснулся я, и за перо!
                Вот опус мой.
                Читайте!

А если кто-то затоскует от моих стихов,
Пришлите телеграмму.
Мы с Ангелом моим отгрузим пачку.
С мармеладом!
Вам.
Всех с Новым Годом поздравляем.
30.12.2015