Он действительно Печорин.
Седловины гор вокруг
Обежит потухшим взором,
И не дрогнут складки губ.
Одиночества в поездке
Не развеет сменой мест,
Вот стреляет очень метко
И рисует всё окрест.
То ли грусть, а то ли нега…
Что-то всё строчит в тетрадь,
Норов, словно у абрека,
Ничему уже не рад.
Он уже разочарован,
А ему лишь двадцать семь.
Божьей искрою дарован,
Но не верит в то совсем.
За туманными мечтами
Вслед за Пушкиным встал в ряд,
И читаем мы поэмы,
"Мцыри", "Бэла", "Маскарад".
М. Ю. Лермонтов
© Copyright: Людмила Ревенко, 2017
Свидетельство о публикации №117082901364
Свидетельство о публикации №117082901364
Рецензии