Записки из дневника 29. 08. 2017г

Ищу в картинках утешение,
А жизнь не так уж и прекрасна.
Здесь не прожить без прегрешений,
Встречаем грех мы ежечасно.

Обида, зависть и упрёки,
Обман и гнев гнездятся рядом,
Не помогают и уроки…,
А я любуюсь небом, садом…

Бомжи живут на остановке,
Не первый день я это вижу,
Мне неудобно, мне неловко,
И вот, я жизнь уж ненавижу.

Они мокры, грязны, лохматы.
Мешки, кули, сумы, пакеты,
А мимо едет франт богатый.
Как  чувствует себя при этом?

Как это, право, люди, стыдно.
В Союзе был ли кто без крова?
Из человека сделать быдло
Так просто. Скажут:- Жизнь сурова…

Заметят:- Сами виноваты,
Небось те метры то пропили.
Но петухами ходят хваты,
Они убогих тех поили.

-Пускай повымрут все отбросы…
Но их ведь матери растили,
Бомжихам заплетали косы,
Сынов – бомжей в сады водили,

И те росли, как все мы с вами,
Не только гены виноваты.
Индейцы жили бы в виг- ваме,
А деревенские бы - в хатах.

Жить можно в юртах и ярангах.
Когда-то жили и в пещерах.
Им легче б было в дельте Ганга,
Но не зимой в холодных скверах.

Что делать, все мы виноваты.
Не помогают мне картины.
Всегда найдутся люди - «хваты»,
И те, кто нож воткнёт свой в спину.