Как безвкусно, что ты в пространстве один,
Запутанный в со стока хвойный свитер;
Спина изнывает от мягких перин
И плачешь, что умер твой композитор.
Что сочинял нездешние повести,
Напевал их листьям растущих дубов.
(Его смерть не на людской ли совести?)
Он воровал рассказы глубины снов.
Разливал латте ветрам, птицам, небу,
Они луной разносились по земле.
Там были места, в которых я не был,
Потому что их больше нету нигде,
Кроме как в романсах, словах, порывах…
А сейчас тишина, пустынно в душе.
Я не знал насчёт теории взрыва,
Что в посмертных стихах рой, туча клише.
Овал лица, закушенная губа;
Я не знал дойдёт ли до точки вера,
Что я тебя встречу нигде, никогда.,
Что жизнь — наказанье, высшая мера.
Смерть композитора
© Copyright: Анастасия Незнанова, 2017
Свидетельство о публикации №117082807928
Свидетельство о публикации №117082807928
Рецензии