Прости меня, не жди. Забудем
тот ветер, что взметнул салют.
Вот сквер, что был немноголюден,
истлел листвою, и плывут
огни ночные, затухая,
как то, что эхом снится впредь:
ты лёгкая и неземная,
но я не смог с тобой взлететь...
Прости меня. Вон та скамейка
всё помнит и теперь - пуста,
где после робкого "налей-ка"
я целовал твои уста.
Вот окна, где меня изранил
твой росчерк слёз в судьбы тетрадь,
когда пошла игра без правил,
но я не смог тебя понять…
А после - бесконечный омут
меж окнами и мной, где свет
упёрся в ночь, но всё же тонут
те дни. И я почти ослеп,
взирая в дали сиротливо,
во мраке уходя в себя,
взахлёб допив худое пиво, -
бродяга с грустью ноября.
Хрипит ободранное горло,
и кашель затмевает грусть -
былое в кровь его истёрло …
Прости меня, я не вернусь.
Прости меня
© Copyright: Никита Карузин, 2017
Свидетельство о публикации №117082805463
Свидетельство о публикации №117082805463
Рецензии