Запах ее волос

еще не осень...
но уже не лето...
и если исключить существование календаря...
жить до заката...
жить до рассвета...
тлеть, как зажженная сигарета...
превращаться в небритого дикаря...

еще не осень...
но уже не лето...
ощущать промежуток подавленным нутром...
на любые  вопросы...
всегда есть ответы...
как в магазине   есть сигареты...
и не пить, пока ноет под правым ребром...

быть сильным во всем...
в  термодинамике...
в  аналитической геометрии...
уметь   делать из бумаги кораблики...
и зашивать свои рваные  гетры...
но тебе все время не дает покоя...
выгрызающий нервы вечный вопрос...
почему, два года, она   не с тобою...
а ты еще  чувствуешь запах волос...

ты можешь спорить о мироздании...
ты знаешь как вырастить фрукты и овощи...
но когда она проникает в сознание...
ты становишься просто по-детски беспомощным...

и в промежутке между какой то стопкой...
кто-нибудь из приятелей   вспомнит о ней...
и ты  растерянный ...отбросишь пробку...
руки потянутся снова к стопке...
а память кольнет еще больней...



                Руся Ялинская