Дача

Не волнуйтесь, я не плачу-
не к лицу и не под стать.
Я стихи пишу про дачу
(если можно так сказать).

Там со мной метаморфозы:
я вступаю в шаткий путь.
Я могу коту за розы
кое-что поотвернуть.

Подпалить соседку Валю
за насоса вечный вой.
Подарить поганку Гале
чтоб не пела под луной.

Взять в прицел вражину в перьях,
что щебечет в пять утра.
И в садистских наслаждениях
выдрать нос у комара.

Пасеку спалить Грачёвым!
То-то будет дружный бег!
Ведь когда кусают пчёлы
я вообще не человек.

Ненавижу жёлтый пазик,
кошку в клетке и весло,
под ногами жёсткий тазик
(тётин Валин, как назло!),

Бабок с сумками на вёдрах,
ждущих пазик штурмовать.
Не пропустят!,- если бодро
"Кто последний?" не сказать.

А зачем терзаю лиру,
душу рифмами лечу?
Я домой хочу! В квартиру!
К телевизору хочу!!!

Вот войду. Замкну запоры.
Брошу якорь на мели.
Грозно смотрят помидоры
из корзины у двери.

Потому как вдруг засохли?!
Без полива?! Ёшкин конь!
Возвращаюсь! Чтоб вы сдохли!
Кто последний на Рамонь?!