Колокола

Средневековье стукнет ночью в дверь –
Колокола в округе загудят...
Прячь, мальчик, золотистую свирель.
Прячь, девочка, серебряный свой взгляд.
На площади, у дома номер семь,
Построят всех, кто не признал игру.
И выглянет из башенки Болейн,
Чтобы исчезнуть после на ветру.

Скрипичный мастер был когда-то юн
И, скрипки создавая по утрам,
Настраивал им души вместо струн
И наносил им эфы вместо ран.
Осталось их немного: раз, два, три...
На площади, у дома номер семь,
Вот девочка с лицом самой Зимы,
Вот мальчик – Золотистая Свирель.

Средневековье в черном сюртуке,
С распятьем неизменным на груди,
Я опознаю суть твою везде,
Какое имя мне ни назови.
У старого кадила новый бес
Играет с нами в рясы и псалмы...
Но девочка стремится ночью в лес,
Чтоб с мальчиком взобраться на холмы,
С которых видно сотню новых звёзд
/По осени они всегда цветут/...
Встаёшь до них почти что в полный рост
И ждёшь, пока они тебя сорвут
И унесут куда-то далеко
/Скрипичный мастер был когда-то юн/...
Но на столе, как прежде, молоко,
Оранжевые листья старых рун.

На площади, у дома номер семь,
И мальчики, и девочки стоят,
Непрячущие звонкую свирель,
Серебряный непрячущие взгляд.