Несчастный случай

Памяти Ивана Скрипниченко

Всё имеет концовку. Трехмесячное везенье
слишком внезапно кончилось, как и недолгий зной.
Лето капитулирует. Пышная прежде зелень
нынче сдает позиции пред бледною желтизной.

Вряд ли сдержать получится вам удивленья возглас,
только вот мне мерещится что-то не то везде.
Даже листвы вкрапления напоминают мозгу
брызги кровавые на асфальте в девятисотый день.

Заурядный уличный махач. Те, которые у кормила,
не обратили внимания – мало ли разных драк?
Мать головой качала: «Как же так вышло, милый!
Ты же боксер - почему же сбил тебя пьяный дурак?»

Писал заявленье в полицию. Никто у ворот не встретил:
такое здесь часто бывало, что кто-нибудь в кровь побьет…
Портрет на мемориале стоит уж по счету третий.
Люди проходят мимо – своих дополна забот.

Люди спешат. Пожары в Ростове, автобус в Керчи.
В Москве после летнего града уж сотню в землю несут…
Смерть теперь не выискивает, как хитроумный кречет,
идет по пути прогресса, взяла в руки бензокосу.

Если, согласно графикам, вымрет наша порода,
Вот вам и символ, пожалуйста: ушел обычный Иван.
Если он был представитель стотысячного народа,
это весомый вполне аргумент, чтобы не сразу в бан.

А разные заявленья, будто все меры приняты,
может быть, прокатили бы в случае единиц,
только явно не масс.
В России давно доверять никому не принято,
особенно информации официальных лиц.

27. 08. 17