В цветах есть голос Иномирья,
Бесформенных сюжетных клякс.
И будто спелые сапфиры
Сминают в точку сон и явь.
Кружатся, вихрятся ступени,
Ведущие на пик иглы.
Стучат глаза, стучат колени
О парапет больной игры.
Призывы, вопли, вопрошанье -
Стена, тупик и глухота...
В пересеченьи мирозданья
Стоит распятая игла.
Холодным, водяным металлом
Она впивается в меня,
Как будто огненное жало
Из белоснежного огня.
Внутри горит - снаружи кожа,
В висках - мечтания о сне.
Но это больше не возможно -
Мои глаза горят в огне.
Углями солнца на закате,
Пожаром, жрущим все и вся,
Фонарным следом на асфальте,
Лампадным светом янтаря.
Последний зов на парапете,
Дрожанье ног и сухость губ,
Бесчеловечное веселье
Вокруг.
Недельное - 1
© Copyright: Шеин Влад, 2017
Свидетельство о публикации №117082709423
Свидетельство о публикации №117082709423
Рецензии