Она в душе совсем не та, кем кажется.
Невидима, взмывает в небеса.
Ей по родству и вечер, и гроза,
Когда, смеясь, над бренными куражится.
А ветер, предвкушая эпилог,
Влечет с собой ее простое имя,
Где в облаках точеный слепок снимет
С него в нее давно влюбленный Бог.
Но, пеленаясь в шелк каштана кос,
Она пугливо мочит ноги в травы.
Как бриллиант тускнеет без оправы,
Не сможет жить без волшебства всерьез.
Пускай, роман уж в топке, говорят.
Людмилы образ ярче Маргариты,
И, значит, главы снова будут вшиты.
Прав Воланд - рукописи не горят.
Посвящение Л. В
© Copyright: Руслан Шамшин, 2017
Свидетельство о публикации №117082705385
Свидетельство о публикации №117082705385
Рецензии