Чем меньше любим мы поэта, тем замечательней поэт

Вот если бы меня ты бросил,
Или хотя бы изменил,
Но ты серьезен, мудр и взросел,
Да и на глупости нет сил.

Приходишь вечером с работы,
Целуешь, после—на диван.
И в голове твоей заботы,
Ты мне судьбой для счастья дан.

Стихи теперь писать придется
О разделенной лишь любви—
Цветут цветы, сияет солнце,
А как же тучи и дожди?

А где же горе и обиды,
Непонимание, печаль?
Они навеки позабыты,
Но только их немного жаль.

Не бросишь ты и не изменишь,
Всегда мы вместе, ты со мной.
Меня ты любишь, мне лишь веришь,
Но это скучно,милый мой!

Представлю я хоть на мгновенье,
Что разлюбил ты вдруг меня,
И вот приходит вдохновенье,
И вновь со мною грусть моя.

Чем меньше женщину мы любим,
Тем легче нравимся мы ей,
Так говорил великий Пушкин,
Ему, наверное, видней.

Но прав поэт был лишь отчасти,
Он сам влюблялся и страдал.
Женился и обрел он счастье,
Но Музу грусти потерял...

Не так сказать бы людям это,
Не в женщинах тут дело, нет!
Чем меньше любим мы поэта,
Тем замечательней поэт!)