Ничего к тебе не болит

Я разгадываю тебя по стихам и буквам, как кроссворд, я разгадываю тебя, как главный вопрос, хотя не стоило бы,

Я же не Шерлок Холмс.

И не то чтобы без тебя вся жизнь – наперекос

Просто у меня от твоего присутствия внутри

Горят сотни солнц.

Юноша, которого мне бы

Взасос, чтобы потом было стыдно и перевести бы упаковку папирос, нервно покуривая

Вспоминая твой торс.

И не то, чтобы прядь со лба, иль всю жизнь в руке рука, иль не то, чтобы я тебе покорная жена, нет, мне бы с тобой сгореть до тла, испить тебя до самого чёртового дна, чтобы в груди – то мрак и безнадёжная пустота, то любовь, привязанность и мечта. И не то, чтобы я сильно по тебе скучаю, и не то, чтобы ты обо мне мечтал

Я по-прежнему делаю вид, что про тебя не писала

А ты

Что никогда меня не читал.

Если напишу ещё о тебе, то сделай вид, что от меня у тебя в груди ничего более не колотится, в памяти не берёт на стыд, – такова нынче самая модная из мод, самая хлёсткая из обид: он не ответит, так как с другою спит,

А я пишу ему, мол, ты мой кислород.

И ебись оно в рот. Разгадывать тебя, как иврит

Это лучше, чем

Притворяться, что

Ничего

К тебе

Не болит.