Соната цветов

          Это не розы - цветы, всё это женщины - розы,
          Белые, снега белей и непорочней невест,
          Розы нежнее зари и прекраснее Эос,
          Алые, как паруса, те что наполнены Грином,
          Или как кровь у Кармен после удара ножом,
          Пурпура полные те, что как плащ у Пилата.
          В вазах, бутылке, бадье, где хранилась капуста,
          Семьдесят роз по числу честно прожитых годов.
          Слышишь - соната звучит запахов, красок и чувств.
          Память послушно зовёт песни башкирской деревни,
          Вальсы, немецкую речь, песни советских солдат,
          Лица родных и друзей, мёртвых, пропавших, живых,
          Внучек и дочек, зятьёв, радующий хоровод.
          Вот и в симфонию роз плавно вступают тюльпаны,
          Запах сирени опять напоминает Урал,
          Россыпь озёр меж лесов, голубизну дальних гор,
          Где Чебаркуль и Миасс, и Челябинск, и юность.
          Неповторимы года словно мгновенья.

           2009