Где ивы сплетаются к плесу
И пчелы гудят на лугу,
А щука серебряным всплеском
Играет на рыбью беду -
Там с вечера ладит гармошка,
Рыбацкую варят уху.
Мне там побывать хоть немножко,
А я на своем берегу.
А берег наш с роду покатый
И пчёлы гудят здесь не так.
Ушицей разжился когда ты -
Все запахи мимо летят.
Сидишь, костерок горит скучно.
Гитара в палатке лежит.
Взять в руки её не получится.
Нет песен - душа не велит.
Наш берег,конечно, не хуже
И все я в себе берегу.
Но,друг дорогой.ты послушай -
Поют как на том берегу...
Тот берег
© Copyright: Сергей Поваляев, 2017
Свидетельство о публикации №117082703233
Свидетельство о публикации №117082703233
Рецензии
