Вечно рефлексирующему поэту

Сплошная рефлексия и недовольство,
На бледном челе от терзания след...
Чужие стихи я читаю, а после
Пытаюсь понять недовольства секрет.

Посредственных тысячи... Целое море.
Но я не о них... Я теперь о другом.
Печальный поэт, что творит на просторе,
Слагает шедевры, но мрачен челом.

Какого рожна тебе надо, приятель!
Мотался по свету, со вкусом грешил...
Талант тебе щедро отмерил Создатель,
А ты всё хандришь по окопам души.

И всё-то не так. Нерадивая Муза
Покинула подло, внутри пустота.
И мир отчего-то вдруг сделался узок.
Не пишется больше, и рифма не та.

Так сплин подбирается к сердцу поэта.
Последний совсем от тоски изнемог.
Былая беспечность потеряна где-то,
Растаяла словно над крышей дымок.

Очнись же, коллега, товарищ хороший!
Натянуты нервы, как шнур тетевы.
Бываю и я опечалена тоже...
Но мудрость гласит: жизнь проходит, увы.

Так хочется стиснуть ладонями веки.
Эх, что бы сказал на подобное Кант?
Цените, друзья, красоту в человеке,
Всевышним дарованный, яркий талант.

Рефлексия в меру - духовное благо.
(Не вышел бы только вселенский потоп.)
Когда её много - на душу атака
Самим человеком ведётся взахлёб.

Пустые терзания - прочь, как и муки.
Возможно, призыв сей крамолой сочтут,
Но я вам скажу, мои славные други, -
Хватает без этого горьких минут.






P.S. Маленькая подсказка: рефлексия - под ударением второй слог.