Все врут...

Все врут: деды, родители и даже дети...
Которых и не чаял, что рожу на свет -
Последышей... задавших мне вопросы эти:
Зачем родились мы,.. коль нам свободы нет...

Пошто деды за что-то глупо дрались...
Во что родители вложили скромный вклад...
Ведь им могильные кресты во всём признались:
Отдали жизнь за то... чему совсем не рад...

Над датой смерти — радостные лица...
Вглядевшись в них, им хочется поверить,
Что в Райской жизни им воздастся всё сторицей...
Однако хочется — при жизни — всё проверить...

И мою душу отягчают странные вопросы,
Как будто я за всё свершённое несу ответ:
Как... почему... строчились страшные доносы...
На тех, кого уже давно в помине нет...

По тем, кому не ставят в церкви свечи...
Над кем кадило тяжкий дух не освятит...
Пред теми, что и оправдаться нынче нечем...
Хотя, зажжённая убийцами, свеча горит...

И кто-то — нет, не батюшка — молитву тихо справит,
Благословив и окрестив непризнанных убийц...
Грехи их прошлые — во тьму небес — отправит...
Не узнавая, в покаянии, знакомых близко лиц...

Произнеся, в помином слове: Господи, прости...
И убиенных всех... и... помянувших этих...
Грехи... нечисто-православных отпусти...
Грешны безумные на жалком этом свете...

А - спрятанный в архивах - сложит троеперстный крест...
Промолвит: - Господи, прости нас...- троекратно...
Забыв про все грехи, что натворил окрест...
И после... натворит делов... неправых... безвозвратно...

При этом, мне знакомо, пострадают стар и млад...
И под могильный холм пробьются ко мне муки
Всех тех, кто «светлой жизни» до сих пор ещё не рад...
Так неохота верить мне, что это — мои внуки...
26.08.17.