Город ждет

Этот город ждет. Этот город спит. Затаился между холмов лисицей, облаченный в камни, асфальт, пески, и покуда городу сладко спится, где-то там искрится вино твое, возвращая мне тени сказок старых.
У меня есть тайна. Она поет темно-синей лентою в капиллярах, серебристым светом, венозным льдом , темно-серым лезвием в подреберье, даже странно что в трех минутах до этих дней я думала, что не верю в силу слова, силу раскрытых рук, силу рассеченных кинжалом линий.
Город ждет - и в город приходит друг, и у вен и рук снова есть твердыня.

Этот город верил с таким трудом, что когда-нибудь досчитает числа.
Я хочу, чтоб здесь обретали дом, находили клады, друзей и смыслы, чтобы каждый странник обрел свой кров, чтобы каждый ветер ласкал колени.
Тот кто был к скитальцам всегда суров, свою линию навсегда изменит и откроет дверь, если постучат и зажжет свечу если вдруг попросят, город жаждет времени привечать, город этим ознаменует осень - время золотых листьев и монет, что сквозь пальцы сыплются как сквозь сито.
Город повторяет, что злых здесь нет, приходи желанным.
Ведь дверь открыта.