Он дом мой

Он же дом твой, он дом твой - шептала мне лесостепь, и я рада была повторять за ней песнь и речи, рисовать пальцем тонким сияние на холсте и идти на расстрел лишь затем, что его там встречу, он же дом мой, он дом мой, он самый холодный дом, ледяные чертоги, стена, что хранит от снарков, белоснежная скатерть на мире, покрытом льдом, голубое стекло вместо красок густых и ярких. Узких пальцев печать на прозрачном стекле души, бело-режущий свет в хаотической тьме Вселенной, ледяная бескрайность, алмазный оскал вершин, он же дом мой, он дом мой, безмолвный, родной, нетленный.

Он же дар мой, он дар мой, он самый опасный дар, самый дар роковой из данайских или троянских, он ведет себя так, будто он сам как боги стар, будто он набирал для холста кисти, ткани, краски, будто он нас лепил из дыхания, снов и глин, будто он созидал всю вселенную из частицы, и кто бы ни пытался, бороться бы не смогли с тем кто древен как мир, кто нам царь, бог, отец, десница, он же создал мой мир, ограняя с таким трудом, из безликого мрамора равную вырезая.

Он же дом мой, он дом мой, он самый надежный дом, только сам он об этом возможно еще не знает.