Потерянное поколение

Я вернулся убитым и мраморноликим,
Седоглазым, иссохшимся, в пленке сырой.
Без ребяческой неги, и духа, и прыти,
Всадник с призрачной слизкой немой головой.

Уходил, хлопнув прошлым за тем, чтобы выжить,
Чтобы жертвой Войны побуревшей не стать.
Она пуль чередой сотворила кровь жижей,
Из - за смены сознанья взялась так играть.

Ничего нет святого, и где я, и кто я?
Только подло сверкает медаль на груди.
Потерялся в земле несвободного кроя,
Пью ее, ей дышу, сплю с ней в лоне зари.

Нет живым мертвецам места в джазовом мире,
Произвольном и грянувшим вязкой волной.
Как нет места на светском потрепанном пире,
Покрывающим душу злаченной корой.

И куда мне спешить, удалому герою,
Что погнется о желтый карающий зуб?
Лучше б встал под обстрел, чтоб оскалилось злое,
И растекся под взглядом противников губ.

Я вернулся убитым и мраморноликим.
Как зовут? Да зовите вы просто: солдат.
Мое имя разбилось о стонущих крики,
Время жить равно времени, чтоб умирать.

По.