Кончался август. Наливались кровавым соком
капсулы волчьих ягод. Нырнув под кусты, по ямам
убегала тропа в осинник. — Надо быть волком,
чтобы идти по ней, — говорила я, — лучше прямо —
к сосновому бору: там дышится легче, щедрей природа.
Но отец заупрямился, сказал, что пойдёт левее.
И мы разделились. С каждым прошедшим годом
эта развилка — размолвка мучает всё сильнее.
Перед глазами стоят рассохшаяся корзина,
полная подосиновиков — червивых уже, нелепых,
на поляне, где грибы находил, — краснеющая осина,
за пять лет без него дотянувшаяся до неба.
Развилка
© Copyright: Анастасия Скорикова, 2017
Свидетельство о публикации №117082605175
Свидетельство о публикации №117082605175
Рецензии