Море...

В оправе пены, изумруды 
Гонимой к берегу волны.
Вдали её границ запруды
Травы морской. Овал луны
Голубит, им  же поиграет.
Прозрачной горечи поток
Считает дни, об этом знает,
Даёт понять, но между строк
Прибоя мраморной ступени,
На миг стыдливо обнажит,
И - прочь, храня всё, что имеет,-
Жизнь, что назад, с волной бежит...

23 августа 2017
Бухта Инал


Рецензии