На донышке
заброшенной в море бутылки.
Плывёт присмиревшим судёнышком
наш август.
И солнце затылки
ещё припекает, но – чувствуешь? -
не так обжигает, как раньше.
Без пламени нежность –
искусство лишь,
а прежде – и любишь, и ранишь
восторга невидимой гранью,
надеждой что счастье – навечно,
и что никогда не нагрянет
ни август, ни осень, ни вечер.
Пусть это пока ещё больно,
оставим глоточек на донце,
швырнём в набежавшие волны
бутылку, прогретую солнцем.
Прибьётся когда-нибудь к берегу,
сверкнув оцарапанным боком…
И, брызнув осколками вдребезги,
расплещется в море глубоком.
Свидетельство о публикации №117082604272