Спрятав пуговицы в тумбочку,
Голова перестает болеть от бездействия.
Снег чернеет, как детство мое.
Заворачиваюсь в простынь и думаю еще.
Хорошо бы увидеть океаны,
Юный лес с невзрачной травой
И табличку «не трогать руками»,
Скоро действие яда пройдет.
А больничные стены запляшут,
Улыбнуться мне не хотят.
О диагнозе врачи спрашивают,
Ведь под скальпелем течет яд.
Я давно перестал открывать глаза
На бескрылых псов-фонарей,
А мечта уступила лазанье
От лекарств в блиндажах умереть.
Окончив писать мемуары,
Я приникну в глаза докторов.
Дождь закончился слишком рано,
Чем прошла даже любовь.
14
мндпс
© Copyright: Александр Шевченко 777, 2017
Свидетельство о публикации №117082603862
Свидетельство о публикации №117082603862
Рецензии