Шумит на улице весёлая толпа.
Бритоголовые юнцы опять хмельные.
А я же с болью вспоминаю паренька,
Что наша церковь возвела в святые.
Он тоже был такой же молодой,
Но словно из другого поколения.
В плену не снял нательный крестик свой,
Он принял смерть, не опустившись на колени.
Принять ислам в обмен на жизнь,
Снять с шеи крест, что мать ему надела…?
Вершины гор вокруг тянулись ввысь,
А дети гор внизу кромсали тело…
Как волчья стая – все на одного,
Под дикий хохот резали по горлу.
Теряла мама сына своего,
Душа, которого уже летела к Богу…
Пусть скажет кто-то:
Как банально – рифма, слог,
Мол, снова о войне да про солдата,
Скажите честно: кто б из нас так смог:
Не снять креста под дулом автомата?
Пока рождает русская земля
Таких парней, что стоит восхищаться,
Я буду горд, что здесь родился я,
И буду счастлив, что я здесь остался…
Памяти Евгения Родионова
© Copyright: Олег Брыксин, 2017
Свидетельство о публикации №117082506332
Свидетельство о публикации №117082506332
Рецензии