Стыдно признаться

Стыдно признаться, но нет патриотов у нас,
не воспитали, и, значит – уместны стенанья.
Спальный мешок не заменит кровать и матрас,
если остались от юности – воспоминанья.
Чтоб не зависеть от дряни, уходим в стихи,
холим иллюзии, верим в случайное счастье,
то есть всё смертные множим и множим грехи,
и покаянье, увы, лишь спасает отчасти.
Что-то случилось с народом на стыке веков,
не восхищают, увы, ни профессор, ни лётчик;
вроде избавились мы от гнетущих оков,
да нацепили другие вериги, похлёстче.
Павлик Морозов – низвергнут, Матросов – забыт.
Рок и попса! – не услышишь лирических песен.
Виллы растут, – у владельцев их сказочный быт,
но и бомжующий класс появился, как плесень.
По переходам подземным старушки стоят,
тянут ладошку, все нищенской серенькой масти,
и незаметно в душе образуется яд,
яд недоверия к,  блага вещающей,  власти…
Что нам Европа? Что ценности высшие их?
Это не нам! Нам достались их алчь и пороки.
Вот и всё больше и больше кручинится стих,
не находя в себе сил на мажорные строки.
Я не могу говорить за других,  потому говорю
сам за себя (особь я не особой породы):
снег и мороз изменяют порой январю,
зимняя слякоть и вьюга, –  невроз у природы.
В городе меньше деревьев, всё больше ворон, –
вечно не нам выпадают козырные масти! –
несколько дней ожидает родня похорон,
очередь эту избыть не бахвалятся власти.
Всё в этой жизни бывает, о том-то и сказ,
две-три минуты могу протерпеть, не дыша, я.
Стыдно признаться, но нет патриотов у нас,
значит, политике нашей – цена небольшая.

13-12-2009