Той, с которой я не буду

Под ласковое тиканье часов,
Шумя листвой, опять уходит лето.
Мне не читать тебе своих стихов,
Нам не гулять с тобою до рассвета.
Не подарю без повода цветы,
Не обниму, прощаясь у подъезда.
Не строить нам совместные мечты,
И в этом деле быть не может «если».
К чему иллюзии? Ведь разошлись пути,
Что прежде совсем рядом пролегали.
Но ведь и прежде, как ты не крути,
Не проскочила искра между нами:
Когда тебе я руку протянул,
Свои ты молча на груди скрестила.
Быть может, сам к тому я подтолкнул,
Когда с тобою был таким кретином.
Твоё похитить сердце не сумел,
Душа твоя окована металлом.
Пожалуй, шанса даже не имел
С тобою быть я с самого начала.
Зачем тебе такого чудака?
Со мной вовек ты б не видала счастья.
Так пропади, уйди, моя тоска,
Ведь в жизни есть серьёзнее напасти!
Я, может быть, и страстью не пылал,
И только жил одним самовнушеньем,
А чувств иных к тебе вовек не знал,
Помимо интереса с уваженьем…
Но всё же думаю порою я о том,
Какой бы стать могли мы странной парой,
И чем бы всё закончилось потом,
Ведь твой характер явно не подарок.
Иль – как тут знать! – конец не наступил?
Судить об этом ныне очень трудно.
Но странно то, что строки посвятил
Все эти той, с которой я не буду.
Конечно, лист и раньше я марал,
И сочинил поэзии довольно,
Но в первый раз я лирику писал,
А не о философии и войнах!
Своё письмо окончить я спешу,
Не ожидаю от тебя ответа,
И только об одном тебя прошу:
Будь счастлива назло смертям и бедам!