Бледно-алым заревом цвел в предутренний час Руан.
Разбегались тени, спеша укрыться в кромешной тьме.
«Еретичка! Ведьма! В глазах ее колдовской дурман!
На костре священном пускай с рассветом встречает смерть!»
И стекала кровь соком ягод спелых с разбитых губ.
Пеленой видений в бреду являлся вчерашний день:
На коленях Реймс, Орлеан в осаде, Париж в дыму,
Лишь орудий залпы, резня и крики, да крест в огне
Над главою девы. Чернеет сталь от багряных рос,
Гордо вьется стяг. Позади Блуа, ночью взят Сен-Лу,
И ветра несут до Ла Манша звуки далеких гроз.
Но затем Компьень, где судьба к финалу свела игру,
Оставляя горечь. Как нынче дешево стоит жизнь!
Вкус победы — соль. Невиновный, верно, пред Богом свят,
Но о том не смогут сказать напевы посмертных тризн.
Окроплен восток полосой кармина. Взошла заря.
Орлеанская дева
© Copyright: Надежда Петрушина, 2017
Свидетельство о публикации №117082409948
Свидетельство о публикации №117082409948
Рецензии