Позарастали стежки-дорожки...

Козловская дорога
          теряется в кустах,
безлюдна, бесприютна.
          Одолевает страх:
 кто-то злой появится,
          кругом ведь ни души.
Бегом, бегом, и вышла я
          в поселок из глуши.

Но – стоп! Остановилась,
          глазами повожу.
Клубком назад полвека
          и больше отвожу.
И вижу я воочию:
          брусчатые дома,
согреты ранним солнцем,
          глазеют из окна.
Горошинами катится
          народ со всех сторон,
 товарища, соседа
          зовет, скликает он.
И вот уже колонна,
          как в красный Первомай,
тянулась по Козловке.
          Всех разом принимай,
завод, своих рабочих!
          Потоку нет конца...
Здесь  вижу пару тихую,
          родных: мать и отца.
Десяток лет по тропке
          заветной проходили.
Для них светило солнце
          и тучки дождик лили...

Промчалось все, как в детстве
          хорошее кино.
Дарить и обворовывать –
          то времени дано.
Завод не собирает
          народ, как сердце кровь.
И умерла Козловка.
          И жаль былого вновь?
       
        *  *   *

Нарядные автобусы
          везут народ привычно,
маршрутки обгоняют –
          зачем пешком ходить?
Цветные иномарки,
          удобный транспорт личный,
в Москву с утра увозят,
          чтоб денег раздобыть.