Субъективный идеализм

Брезгливо руки вытираю
О пожелтевшую траву,
И то не кровь меня смущает,
А бремя новую главу

Писать, не видя дня и ночи,
Творить без жажды и стыда.
В конце, там где-то, смертью прочат
Пускай остаться навсегда.

Да что там смерть, смешно, ей-богу,
Подружка дряхлая моя,
Ей Пушкин бредил понемногу,
Теперь страдаю этим я.

Ну да, сравнение не в силу,
Не в мочь унять в груди пожар,
Но Саша Пушкин очень милый,
Ему далек мой перегар.

Есенин… То иное дело,
Поэт Есенин, лучше нет!
Шекспир с соплями про Отелло
Пускай мне сделает минет.

А кабаки и проститутки
Поэту лучшие друзья,
И пьянство на седьмые сутки
Людей творит из обезьян.

Учитесь плавать, завещал нам,
Великий гений Головин.
На дне граненого стакана
Равны и раб, и господин.

Взорвется знаний гриб трухлявый,
И заискрятся небеса,
Когда увечный и картавый
Поверят все же в чудеса.

А посему, не делай вывод
О том, кто более судим,
Преступник, или ангел хилый,
Твой взгляд в проекции один.

Один из множества суждений,
Тут Ницше все нам разжевал.
Король иль нищий, пьяный гений –
Для всех есть выходы в астрал…