Этот дом

Этот дом, который стоит у оврага,
где мусора кучи и где со стихами бумага,
исписанная в полнолуние волчьего воя,
в этот дом не придёт никто за тобою
из друзей и врагов, одинокий придурок,
служитель романтики, словно слюнявый окурок,
ты выброшен напрочь и космос твой выпит
чужими губами. Ты сух, как Египет,
во время библейского голодомора,
раздавлены первенцы, вторые родятся не скоро,
у тебя же вообще никого, романтики кроме,
ты спишь в одиночку, на старой гнилой соломе,
не нужный ни женщинам-бабам, ни женщинам-дивам,
и только бредёшь каждый день за пивом,
обрекший себя на подобие слизня,
не понимающего ничего в жизни,
а та всё идёт, и здесь на сейчас похоже,
в виртуальной реальности слиплись рожи
воедино, работая роботами близнецами,
и мальчики нынешние вряд ли меряются концами,
но только айфонами – у кого какой круче.
А в поэзии можно забыть о Тютчеве –
достаточно Рыжего и Полозковой,
поэт современный, должен всегда быть готовый
интеллигентно ругнуться матом.
И связь времён, распалась, как атом,
на состоящие из ничего бредни,
где первый умер и издыхает последний.
(2017)