О мимолётности

   Вот сидим мы тихо-тихо, пьём чаёк, да булки крошим. Счастье есть, и лад с собою. И закат горит прекрасный, что ещё схватить от жизни? Только вот был кто-то рядом — в этот вечер взял, и умер...


Рецензии