Какой уж там уют

Какой уж там уют…
Я все на сквозняках...

Им - выстрел пробки,  золотистый брют,
мне - пыль товарняка.
Изгой, изгнанник, отщепенец, пАрия
в своей стране.
Я сохлый лист нелепого гербария
коллекции бомжей.

У них, что вечер - ресторанные огни,
кутеж, забавы, флирта фейерверки.
Я ж страхом беззащитности гоним...
Стоп! Кто? Откуда? Ваши документы!

А впрочем, что скулить? Какого хрена?!
Да, их мажоры бесятся от жира,
да, сладострастье им звучит рефреном,
я не хочу быть ихним пассажиром.

Уйду за город, благо лето, жарко,
вдохну приволье неба, птиц и трав,
и выброшу осточертелую фуфайку,
в конце концов я сам судьбу избрал.
И странное я испытаю чувство
с названием научным "дежавю":
Россия, страх, скитальчество, искусство…
Да сотни слов еще я назову.
Слова просты, слова такого рода,
что, вроде бы, затертые до дыр.
Родник, хлебА, край неба, боль, свобода,
любовь, мир, смерть, рожденье, поводырь.
Но отчего-то все мне станет близким,
как пыль горячая под босою ногой,
таким домашним и без всякого изыска,
что я почувствую, я больше не изгой.

Ну, может, проходя близ чьей-то дачи,
где будут чай, веранда и уют,
подумаю, судьба моя бродяжья,
и, разве что, немножечко взгрустну.