777
;он единственный знал смерть,
До кровавого пота нерв
Обнажал, чтобы нам впредь,
Было меньше считать жертв.
Мир, вместивший его, мал,
;он его собирал в горсть,
Но ромейский солдат вогнал
В её плоть поржавевший гвоздь.
И подняли толпы` уста
Его руки на древеса,
И смеялись: – Сойди с креста.
И глумились: – Дай чудеса.
Но в страданиях выше сил,
Когда лучший из нас кричал,
;он, по-прежнему, только любил,
;он, по-прежнему, нас прощал…
© Copyright: Альпо, 2017
Свидетельство о публикации №117082309937
Свидетельство о публикации №117082309937
Рецензии