Дневник

Она пишет в своём потрепанном дневнике:

день один.
я сегодня счастливая и свободная. мне не нужен он, не нужна и рука в руке. а вокруг всё такое родное и оживленное.

день четыре.
сижу, скучаю. не по нему, если вдруг не ясно. погода — дрянь. заварю себе чаю, ну а к тому что, «варенье, рулет и конфеты Май» ?
/господи, как же осточертело себя ловить на воспоминаньях, что лезут из всех щелей/
он не нужен мне. не о чем говорить. время стать хоть немножечко, но взрослей.

день одиннадцать.
я сижу на диване и вот, курю. не имела привычки вроде, да понесло. если верить внутреннему календарю, с того дня лет пятьсот так уже прошло. крашу ногти в кровавый. танцую. порой реву, потому что себя приручила к нему тогда, а теперь всё скулю: «не могу я так, не могу». а чего не могу — не в силах сказать сама.

день пятнадцать.
действительно, он не нужен. а слезы так, о себе же скорее, о собственном недоумии. мы и года не пробыли вместе — такой пустяк! — так чего себя доводить теперь до безумия?

я закрыла соцсети и дням потеряла счет, записалась в отряд волонтеров и фитнес-зал, в институте всё ровно и гладко пока идет.
интересно, каким же теперь ты, мой мальчик, стал?
я не плачу уже, но знаю: ты был один. и другие — хорошие — в сравнение не идут. всё надеюсь, что счастье нашел ты и им любим. это важно. все остальное теперь — не суть.