* * *
Транспорт… Плеер… Скорость… Ритм…
Ах, скорей бы – лес, поляна!..
Я не бился о гранит,
Но во мне открылась рана.
И болит во мне вопрос:
Кто я и кому я нужен?..
Может, я оплывший воск
Или век давно минувший?
Ритмов новых не догнать
Музыке уставших скрипок…
Вот лесная благодать –
Зелена, свежа, открыта!..
На поляне плеер прочь!..
Лучше пенье птичье слушать,
И сомненья превозмочь,
И не резать ими душу.
Вот я сам себя познал.
Я не прошлое. Я вечность.
Пусть болезненно устал –
Лес меня, как доктор, лечит.
Транспорт... Плеер... Скорость... Ритм...
© Copyright: Максим Токарев, 2017
Свидетельство о публикации №117082304709
Свидетельство о публикации №117082304709
Рецензии