Ты один мне позволил писать о любви...

Ты один мне позволил писать о любви...
Не о страсти в сердцах бичеванием гнёта.
Я солёным столбом не вернусь в города,
Там где глыбы домов величают кого-то.

В них не служат любви утром, вечером, днём,
Не слагают молитвы, вздыхая стихами,
За желанья себе от других их сумы,
Продавая себя, люди бьются часами.

В благодарность хранят, словно золото, клеть,
Делят идолов в медь и бросают под ноги
И мечтают в дерзаниях лишь умереть
Вдалеке от гробов в заколоченном боге.

Можно долго идти в лабиринтах земли,
Забывая простор неба, поля и моря,
Но однажды пустыню у края найти,
И песчинкой застыть от бескрайности горя.

Только огненный стон побежит за цветком,
Как к последней надежде у капли желанья.
Вади чёрствым и жёстким своим языком
Станет часто пытать, как вернуть ожиданье.

Ночью кактус зацвёл у меня на окне,
Он боялся открыть свою тайну при свете,
Выдыхая, вдыхал этот внутренний сок,
Источая любви аромат по планете.
---------------

Вади - сухие русла рек.