Я ощущаю горький вкус утраты...

Дожди гуляют нынче по Арбату.
Сезон дождей. Сезон минорных песен.
Где будет финиш, неизвестно старту,
Где оборвутся старенькие рельсы,
Не ведают бегущие вагоны.
Им кажется: дорога бесконечна,
Встречают песней шумные перроны,
И кажется, что это будет вечно.
Ты не поймёшь, пока не потеряешь,
Не ощутишь, пока не прикоснёшься,
Не пожалеешь, если не сломаешь,
Не загрустишь, пока не засмеёшься.
Искристый смех и горестные слёзы
Сплетаются в основу песни жизни,
Куда уходят солнечные грёзы?
Куда летят улыбчивые мысли?
Кто пишет лунной повести сюжеты?
Кто отмеряет сроки нашей жизни?
Кто заряжает смертью пистолеты,
Решив, что кто-то в этом мире лишний?
Кто разжигает пламенные войны,
От светлых звёзд прикуривая нервно?
И почему луч солнечно-весёлый
Становится зимы военнопленным?
Где бродят светлой юности рассветы?
Куда уходят радостные даты?
И почему в дождливых струях лета
Я ощущаю горький вкус утраты?

22 августа 2017