Отчество

Если спросят, какое Отчество?
Нынче отчества не в чести, -
Заколосятся дни отрочества,
Где мечтали стихами дочиста
Переулки души мести.

Книги с полок ломились конницей
В  обветшалый от грёз очаг.
Лирой Пушкина, русской звонницей,
Мы поили свою бессонницу
По спелёнутым в ночь очам.

По Твардовскому и по Некрасову
Шили красный кафтан Руси,
Отливали половник классовый,
Чтоб черпать им народы массами
И держать на одной оси.

Пастернаковский стих, как рубище,
По сиреневым веткам в грудь
Направлял к нам росинок прудище,
Разбивая шальные гульбища
На бальзам и хмельную ртуть.

Занавесив тоску Ахматовой,
К нам Есенинский плыл пейзаж.
Пал в объятья тот дольник патовый,
То шумел, то мольбой охватывал,
То входил вдохновенно в раж. 

Перекличкой гремя с Арбатского,
Поднимаясь с гитарных стен,
Отрываясь от принца датского,
Укрываясь шинелью братскою,
Хлыст Высоцкого бил с колен.

Человеческий лёд выкрашивал,
Опалял стихотворный ток
И такое зерно вынашивал,
Воскрешая погибших заживо
Теплотой милосердных строк!

Если спросят, какое Отчество?
Вечно Отчества не в чести.
То из перьев изъяв пророчества,
Я на крылья сложу их творчество,
Чтоб Отечество в них нести.