Он лежал в цветах, умный такой, -
Самому становилось тошно.
Думал, ждёт бесконечный покой..
Нет же: черти варили картошку!
И казалось, все будут рыдать,
Провожая его на тот берег,
А они стали нудно считать:
Помер, нет ли, кому поверить?
Он подглядывал исподтишка
За стоящими в скорбном строе.
И назойливо ныла кишка:
Жив ещё и сортир не достроил!
Он поднялся на диво всем -
Пусть цветы те жуёт корова -
И на чертовом колесе
Прокатиться решил снова!
На хандру В. В. Рыбакова
© Copyright: Татьяна Грига, 2017
Свидетельство о публикации №117082202193
Свидетельство о публикации №117082202193
Рецензии