Я сочиняю миф... Какой по счёту?

Я сочиняю миф.... Какой по счёту?
Не знаю сам. Не помню. Что сказать?
Наверно, лучше так, чем по болоту
В лесу российском осенью блуждать.
Иль летописцам древним уподобясь,
Ходить босым по острому ножу...
Любая власть не знает слова "Совесть",
А переписчик вымарает лжу.

Отсюда - миф: великий, невеликий,
Плохой, хороший - мил не будешь всем!
Святые лики, головы на пике,
Вожди на танках... столько разных тем!
Война в Чечне и взятие Казани,
Великий Петр и украинский Крым!
А Государя, гады, расстреляли...
И вороньё в Кремле... на том стоим!

Но греет всё же, что петлю и плаху
Сменил наймит на пыльном чердаке:
Знать, тяжела ты, шапка Мономаха,
Что не по Сеньке, с долларом в руке!
Вот предки - да! Те били супостата,
Затем среди своих нашли врага! 
И оттого не взяли Цареграда,
Что лев британский предал, как всегда....

Весь мир нам должен... мы же тянем кепку,
Подобно старой кепке Ильича...
А миф про то, как мы ломали клетку
И всю страну сломали сгоряча?
Мы все, увы, потомки богоборцев:
Бомжи, вожди, осколки столбовых...
За всё клянём проклятых инородцев,
Придумав мифы о себе самих!

Нас бьют в обедне, бьют и по карману,
По морде бьёт своя родная кровь!
Одно спасенье: срочно по стакану! - 
На сём стоит российская любовь!
Любовь не к сыну, матери и Богу,
И не к себе: Себя ж за что? Сдурел?
Нальём, братан, за дальнюю дорогу!
Споём, братан, про вышки лагерей!

... А протрезвев, с фингалом сизо-синим,
Едва дыша, потащимся к пивной...
Встаёт рассвет и призраки России,
Гремя посудой, стонут надо мной!

30 сентября 2001