Записки сумасшедшего 17-8

Сколько можно терпеть,
сколько можно молчать
под ударами псевдокультуры,
Может выстроить клеть.
Пусть в ней   скачут, визжат
и кудахчут, как голые куры.
Скоро будут, как знать,
оправляться  в ряды
под  тамтамы кастрюльного рока,
чтобы нервы порвать
даже не молодым,
одичавшим от новых уроков.
В них приёмы трясти
ягодицами в такт
и орать, заглушая  артистов.
Фейерверк из картин.
Это модный теракт,
убивающий нравственность быстро.
Мама рОдная! Жуть!
Это общий склероз -
забывают надеть даже плавки.
Я уже нервно ржу.
Всё. Похоже, невроз.
Возвращаюсь в начало, о главном.
О культуре, то бишь.
Во! На сцене банан.
Притащили в кадушке старинной.
В зале мёртвая тишь.
И… парад обезьян
появляется в юбочках длинных.
А за ними они-
знаменитая рать,
голышом. Это символ культуры.
Прыг на дерево…И
листья жёлтые жрать.
Не нужны больше в джунгли нам туры.
Электроника меж
головы и ушей
завизжала на уровне инфра.
Я кричу – ладно, режь,
только в темя не лей.
Обезьяны зажмурились чинно.
Пальцы в уши и вскачь,
за кулисы. А рать,
спрыгнув, твертинг под вой исполняет.
Тут прорвал меня ржач.
И я вспомнила – мать.
Зал взорвался. А я уползаю.
Так о чём это я?
Где начало начал?
А… культуру увидеть хотела
В голове только - **ять.
Чей-то голос кричал.
Я очнулась. Палата. Все в белом…