***

*    *    *

Говорят, что придет зима,
но она ведь и не уходит
никуда. В уголке письма
Лето словно исчезло вроде.
Будто не было за стеклом
всей пристойности догм и этик
то, что раньше считал теплом,
когда не был я лишним, третьим.
Словно ниши глаза пусты
у зимы моего пространства.
И разрушены все мосты
в обустроенное мещанство,
где мне нежно готовя борщ,
приправляли его сметаной.
А потом доставали скотч,
клея губы им будто раны.
Так давно я не видел нас,
улыбающихся навстречу.
Провалиться бы в сон хоть раз,
где ты снова назначишь встречу.
Где почувствовав дрожь руки,
и столешница станет мягче.
И дистанция в две строки -
точно в сердце. И не иначе.
Где ни выбрать, ни изменить
ничего уже впредь не надо.
Надо просто любить и быть,
быть любимым. И чаще - рядом,
чем зима в перестуке слов,
чем снежинки слезы случайной,
чем такие отрывки снов,
после коих все сплошь отчаянье.

вс 21/08/17