Обычные, мы ходим по земле

Обычные, мы ходим по земле к таким же, повседневным, привыкая. Всяк ищет:  кто – покой, кто - свет во мгле. Кто славы ждёт, кто верности, кто края.
Безрадостны и так унылы дни в погоне за несбыточным. Но всё же – порой в душе вновь теплятся огни, душа парит, мороз ползёт по коже … И лишь скользнёт рутина за порог, и дум твоих коснётся вдохновенье,   как предо мной уже – Великий Бог. И я внимаю каждому творенью и каждой ноте. Замирает дух - так горд твой взор, так облик твой прекрасен! И если ты стихи читаешь вслух, весь мир вокруг становится так ясен, так светел, чист и радостен, что мне сдержать восторг и слёзы невозможно...

Волшебное, рождаясь в тишине, меняет всё вокруг.  Уже не сложно пройти любовь и вечность до  конца - всё дальше к сути нас ведёт дорога. Я каждый миг в тебе, мой друг, творца заветных слов люблю, а значит – Бога.

Зачем пишу? Так хочется успеть сказать о всём, имеющем значенье...

Я на тебя умею так смотреть –  до слёз, до дна и самоотреченья!..  Я слушать так умею, как, увы, не слушают теперь, спеша повсюду!  А ты – нежней, чем росы средь травы - они поют, и в каждом звуке – чудо.  То бой гремит, то лёгкий, светлый сон уходит вдаль по липовой аллее. Я слышу каждый шорох, каждый звон и каждый вздох в межстрочиях лелею. И мир с тобой становится светлей, душа к душе летит, лучась и тая...

Обычные, мы ходим по земле. А встретившись – до неба вырастаем.


***

Для птицы – всё небо. Для песни – весь свет. А боль - столь привычный урок...
Пусть нет нам дороги и выхода нет – всё будет однажды, дай срок!
Бояна нельзя запереть на засов и в строй не поставить служить.
Узорочье звуков и кружево слов от предков к нам – тонкая нить.
Бедой ли, звездой упаду – не теряй, лови эту искру, лови!
Что рай я тебе напророчу, что край – всё будет едино в любви.
От счастья мы плачем, от горя поём, живи и щедрот не проси.
Пусть каждый мечтает в душе о своём, а вместе – о Светлой Руси.
Средь темени веря в грядущий рассвет, по строчке, по тропке земной
Несём то, что есть, чтобы то, чего нет, вернулось однажды весной.
Я верю, что не обличителей рать, не те, кто нас тянет назад,  -
Поэты однажды придут собирать и строить утраченный лад.