Накидка

Итог - ослеп.
И день дурной.
Ночь, как и прежде,
Весела.

Короче,
Вспышка.Беспредел.
Весло, корыто...
Коротка

Та, что мелькает за окном.
В которой всё предрешено.
Тем, кто глядит в моё окно.
Туда,оттуда -
Всё равно.

Не разглядеть его лица.
Не разобрать его речей.
Он - то от первого лица,
То от пространственных идей...

Но вот - тоска.
О чём она?
Порой влетает в окна грусть.
И как унылая река,
Всё давит-давит,
Свою суть.

То взгляд,
То тень,
То шёпот стен.
То страх беспочвенный,
Совсем.

А иногда, заряд такого,
Что рвёт -
От кровли
До измен.

Не смыть, ни слезть.
Такая тяга.
Что хоть кричи,
Хоть волком вой.

Всё стерпит,
Только лишь, бумага.
И бой один -
С самим собой.

И в памяти не разогнаться,
Всего-то навсего - предел.
С самим собой -
Не разобраться.
Вечная схватка.
Передел.

Кого куда утянет заводь.
Друзей былых уж не вернёшь.
Накрутят шестерни,
Отвага
Сотрётся в пыль,
Искрящих дрожь.

Испепеляющий моток,
Дневных забот,
Порой пустых.

Забав,
Друзей очередных.
Сетей заброшенный улов.

Всё так.
И всё бы - ничего.
Но я - туда,
А он - сюда.
И вижу я -
Это одно.
И замечаю
Оборот...

Хоть мысли брызжут,
Пеной вхлёст.
Несутся стройные ряды,
Разгорячённые холсты,
Верней - их буквенный опрос.

Мне слов связать,
Хоть пару строк,
И буд-то легче на душе.
Как буд-то вижу их исток,
Разворочённое клише.