Дорога помнит скрип арбы,
кандальный звон унылый.
разбойный оклик, крик стрельбы
И тех, кого на вилы
крестьянский люд приподнимал,
когда страдать нет мочи.
И чёрту душу продавал
За грош, безлунной ночью.
А тройка из неё искру
копытом высекала.
Скучала ночью, а к утру
до дрожи остывала.
И вновь копыта, лапотки,
кареты и повозки.
Купцы, дворяне, мужики,
Мешки, солома, доски…
Потом пришла пора пустить
по ней автомобили,
Свинцовым выхлопом душить,
как в век далёкий пылью.
Есть у дороги цель – мечта:
Стать узеньким просёлком,
змеиться тропкой по кустам
и видеть сны под ёлкой.
Дорога
© Copyright: Борис Сазонов, 2017
Свидетельство о публикации №117082107553
Свидетельство о публикации №117082107553
Рецензии