Я не сплю...

Я не сплю. Или сплю, но ужасно-ужасно плохо. Волны бьются о берег, а брызги летят в мансарду. Если б я не таскался по жизни бездарным лохом, то давно бы заметил простую по сути правду: корабли возвращаются снова в родную гавань, как бы долго по свету/по весям бы ни бродили. Я же вечно иду не тем, нужным для курса, галсом, потому мне до берега тупо не хватит мили.
Море цвета лаванды барашки безбожно гонит, скоро солнце закатится в логово алым шаром. Я лежу в пустоте, поджидая момент агоний, и надеюсь на то, чтобы вышло одним ударом оборвать нить отчаяния и жестокой боли, бестолковых метаний по миру, никчёмной страсти. Привкус этой заразы опасно, безумно горек – я не спасся. Не спасся, поверьте, ещё ни разу.
В море утром туманным на ловлю уйдут баркасы, я в мансарде очнусь, как всегда, в черепки разбитым. Ну когда, наконец, я постигну, что жизнь прекрасна, и свалю со всех ног с этой странной, дурной орбиты, разнесу в пух и прах пару тех золотых чернильниц, что стоят на столе изваянием, словно Будды?
Океан пахнет солью, медузами и ванилью, виноградным вином из Прованса и незабудкой. Я не сплю. Я не сплю по ночам и пишу новеллы. Волны бьются о берег, а брызги летят в мансарду. Твоим именем названы белые каравеллы, ну а я никогда не проснусь ни Рембо, ни Сартром.