Есть такие переулки,у которых возраст - осень.
Смотрят окна, как живые, да никто там не живёт.
Уж такое вышло время, замечательное очень:
Нас с тобою приласкало, а дома - наоборот.
Это - севера болячки. Это - Питера простуда.
На танцующих карнизах. На растерянных дверях.
Ты да я да наше счастье - неужели мы оттуда?
Что прибрали, что проспали, что раздали второпях...
Наша раненая память - небо, брошенное в лужи,
Стон разорванного ветра, рыжий зайчик на стене.
Может быть, судьба споткнётся - пояс затянув потуже,
Я сверну в те переулки - и они помогут мне.
Те переулки
© Copyright: Борис Розов, 2017
Свидетельство о публикации №117082104541
Свидетельство о публикации №117082104541
Рецензии